La treille en mon jardin… ODE A L’AUTOMNE. Saison des brumes et des tendres moissons ! Automne, ami de coeur du soleil qui sans cesse mûrit ; Tu conspire avec lui ; tu charges et tu bénis De fruits de vignes qui s’enroulent autour du toit de chaume ;...
Lire la suiteMES VERS FUIRAIENT… Mes vers fuiraient, doux et frêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes, Des ailes comme l’oiseau. Ils voleraient, étincelles, Vers votre foyer qui rit, Si mes vers avaient des ailes, Des ailes comme l’esprit....
Lire la suite
Eugène Delacroix. Album cartonné : croquis d’un crâne et deux études d’iris, vers (1818-1823). (Musée du Louvre) Chez les Grecs, l’iris est une fleur de deuil que l’on déposait sur les tombes des femmes, en hommage à la Déesse du même nom qui guidait...
Lire la suite
LA COCCINELLE. Elle me dit : «Quelque chose Me tourmente. » Et j’aperçus Son cou de neige, et, dessus, Un petit insecte rose. J’aurais dû – mais, sage ou fou, A seize ans, on est farouche,- Voir le baiser sur sa bouche Plus que l’insecte à son cou. On...
Lire la suite
AUTOMNE… Aquarelle d’Edith Holden. « Le long des bois le feu de l’automne se consume lentement, Les feuilles mortes tombent et se défont jour après jour ; Nuit après nuit, la bise menaçante Gémit sous la porte et raconte sa traversée des champs Déserts,...
Lire la suite
OPHELIE. Ophélie (1851-1852) : de J.E. MILLAIS (Tate Gallery Londres) I Sur l’onde calme et noire où dorment les étoiles La blanche Ophélia flotte comme un grand lys, Flotte très lentement, couchée en ses longs voiles… On entend dans les bois de lointains...
Lire la suite
AUTOMNE… Le raisin… délice de Bacchus. Dans ces grappes bleutées, Blotties sous les feuilles rouges, Bacchus, et son cortège sont passés… Les abeilles, et même les guêpes, Leur ont cédé le passage. Il faut à ce Dieu toute la place, Il cueille le fruit...
Lire la suite
Portrait d’Alphonse Tissié en uniforme de cuirassier, F. Bazille (1869) (Musée Fabre Montpellier) « N’ayant pas trouvé, (je n’ai pas vraiment cherché), de militaire mort, je vous offre celui-ci bien vivant » LE DORMEUR DU VAL. C’est un trou de verdure...
Lire la suite
Un Semeur de J.F. Millet (1850) (Museum of Fine Arts Boston) LE SOIR. C’est le moment crépusculaire. J’admire, assis sous un portail, Ce reste de jour dont s’éclaire La dernière heure du travail. Dans les terres, de nuit baignées, Je contemple, ému, les...
Lire la suite
Sur la côte de Trouville, Monet (1881) (Boston Museum of Fine Arts) Paysage d’hiver… Les grandes herbes, sur la falaise, Couchées, échevelées, Ploient sous les doigts du vent… Pas un voilier, sur la mer grisée. Le ciel cendré, s’épanche, en larmes de...
Lire la suite