AUTOMNE…

Le raisin… délice de Bacchus.

Dans ces grappes bleutées,

Blotties sous les feuilles rouges,

Bacchus, et son cortège sont passés…

Les abeilles, et même les guêpes,

Leur ont cédé le passage.

Il faut à ce Dieu toute la place,

Il cueille le fruit bleu, le déguste,

Il rit, s’il est exquis, mais s’il ne lui plaît point…

Alors gare ! Ses colères sont terribles !

Ici, les fruits lui ont plu, il n’en reste plus…

C.F.

P.S : En ce qui concerne cette grappe, Bacchus n’y est pour rien… Nous l’avons dégustée en famille…