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En remontant le temps…
Dessous la moustiquaire.
La Pluie.
De l’autre côté de la route,
Au-dessus du petit bois,
La pluie tombait déjà.
Dans mon lit d’enfant,
Dessous la moustiquaire,
Je l’entendais gronder.
Elle arrivait très vite,
En grosses gouttes éparses,
Et brusquement elle était là,
Martelant rageusement les tôles du toit.
Un auvent quelque part,
Battait sous la bourrasque.
Les gouttières saturées
Débordaient avec de grands soupirs,
Et des glouglous plaintifs.
Ma moustiquaire gonflée,
Sous l’haleine du vent,
Je quittais le port
Sur un voilier géant,
Et glissais doucement
Dans les vagues de la nuit.
Liviaaugustae
Ce n’est bien sûr, pas une moustiquaire ! Contre les moustiques, ces jolis volages ne seraient bon à rien…
Moi, j’avais une vraie moustiquaire, qui enveloppait tout le lit et que l’on faisait rentrer sous le matelas pour, encore plus de sécurité.
Liviaaugustae
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Commentaires
Ton poème est très beau, Chantal ! Bisous